¡Por mis barbas!

Bueno, salvo que a esta hora se encuentre en una isla solitaria, alejado de las vicisitudes de la vida y las pasiones mundanas, llevando una vida centrada en sus estados de conciencia y en contacto con la naturaleza -que es lo que sueña todo Libra que se respete, particularmente los nacidos el siete u ocho de octubre-, parece que el conductor de televisión Felipe Camiroaga se murió, y en este momento se encuentra alejado de las vicisitudes de la vida y las pasiones mundanas.
Al respecto, dos reflexiones:
I. Todo parece indicar que murió por rasurarse la barba un par de días antes.
O sea, nada más lejos de mi ánimo que decirles lo que tienen que hacer, pero ya saben: o le hacen caso a esas mujeres mariquitas con las que se relacionan ustedes y que se quejan de que las barbas pinchan, o me hacen caso a mí -que sin distinción de raza, nacionalidad ni credo, adoro a los hombres que se dejan barba, particularmente si se la lavan con champú, porque está hecha de pelo, y no tienen clonques adheridos a ella- y se mantienen vivos.

II. Así como César Vallejo dijo " me moriré en París" y se cumplió su vaticinio, resulta que hace dos meses Felipe Camiroaga tuiteó unos versos de Gonzalo Rojas (que se murió en Santiago) que dicen del aire soy, como todo mortal, del gran vuelo terrible y estoy aquí de paso a las estrellas. Y se cayó el avión en que iba a Juan Fernández, lugar paradisíaco al que la sensatez y la observación  de su pista de aterrizaje, diseñada por alguna mente enferma aficionada al coleccionismo de portaviones, indican  que hay que llegar por mar. Pero, escucha lo que te digo, BAJO NINGUNA CIRCUNSTANCIA, en un acorazado alemán.

Todo lo anterior confirma que:
1) Hay un Servicio de Muerte a la Carta.
2) Si publicas en internet versos de poetas muertos, te mueres. Tarde o temprano, te mueres.

Yo lo único que pido es no morirme de a poco y que no me duela mucho.